lundi, juin 04, 2007

Va savoir ce que deviendra la fleur de lys, une fois mise en vase.


Elle est belle, le fleur qui fane. Elle est belle dans son vase. Peut être que.

Elles sont belles, nos jeunes illusions. Elles fanent aussi.

Elle est froide, la pluie. Comme le soleil qui ne se décide pas à poindre.

Elle est étrange, le jeune fille. Elle ne sait plus bien ni pourquoi, ni comment, ni depuis quand.

Elle est longue, la journée.

Elle est grise, l'après midi.

Et le temps qu'on ne sait plus bien saisir, il ne nous attend pas pour filer. Le pelote, toujours elle, change de couleur à mesure que le temps passe.


Il est temps de se tricoter un avenir, bien au chaud devant un bureau.

Je ne travaille pas parce que je n'aime pas ça. Et parce qu'il pleut. Et parce que j'attends, mais je ne sais plus bien quoi.


Une idée?


Pensée du jour: sur le fil.
Météo: sourires en flocons. On est pourtant presque en été.

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